Мне разум говорит одно,
А сердце говорит другое.
Я ж, не приемля ничего,
Отчаянно ищу покоя.
Чтобы в сырой земле лежать,
Покрытым пеплом и забвеньем,
Чтоб более не написать
Ни песни, ни стихотворенья.
И пусть скорбит у пруда клён,
В своей тени лаская уток
О том, что был в тебя влюблён
И счастлив в редкие минуты.