Белая вьюга, белая, как фата...
Белые иглы. Холодом запредельным
я обезболен. Лёд на моих устах.
Не надышаться белым в конце тоннеля.
Зимняя роза пахнет, как мокрый нож
с пятнами крови. Роза впадает в кому.
Если оттаешь, долго не проживёшь.
А просыпаться – это смертельный номер.
Хочется снега, чтобы лепил, ваял,
мрачные стены за ночь одел в барокко,
перетекая в каждый изгиб, овал,
складки постели, контуры тела, профиль...
Окна открыты. Белое вещество
кутает плечи, льнёт к обнажённой шее.
Ты ничего не чувствуешь, ничего,
и оттого становится вдруг теплее.
Не раскрывайся, роза, не верь огню,
чей-то алтарь украсив дыханьем, позой,
и лепестки теряя по одному,
ты почернеешь в поисках снежной дозы.
Белое пламя вьётся над головой.
Я засыпаю в белом твоём бутоне.
Я ничего не чувствую. Ничего.
Я ничего не...