Я не поэт. Не женщина. Не вера.
Я не любовь. Не чувства. Не душа.
Я жизнью этой видно отболела,
И за кулисы призраком ушла.
Я не прошу чего не заслужила,
И быть невидимой мне видно суждено.
Я так любила, правда, так любила
Мужчин, разврат и крепкое вино.
Я не горю и больше не играю,
Я не хочу касаться тех чужих.
Я доползла, коснулась взглядом края:
Там тишина и белый снег кружит.
И если мир меня возненавидел,
Послал к чертям, презреньем одарив,
Я не найду ни веру, ни обитель.
Прощу себя, лишь счастье пригубив.
То не стихи, не правда, не надежда, —
Попытка докричаться в темноте.
Сдираю кожу с сердца, как одежду.
А бабочки все сдохли в животе...