Город контрастов,
Город мечта.
Чья-то мечта,
Но не моя.
***
На фоне деревушки,
Что еле дышит где-то далеко
Словно железобетонная громадина
Стоит Оно.
Город дорог,
Что растянуты сетью.
Потоком машин,
Связанных общей целью;
Подобно молекуле кислорода,
Что бредёт по капиляру легкого
И заставляет жить.
Где постоянно слышны:
Счастливые визги целующихся,
Крики дерущихся
И грохот машин,
Что не умолкает ни на минуту.
Минуту, столь короткую и непредсказуемую,
За которую лишится с жизнью
Раздавленный ледяной глыбою,
Случайный человек.
Средь всех богатств,
Накопленных историей
Все чаще мне видны они:
Пивные уголки,
как митостазы раковой опухоли,
Что так стримительно растут,
Укореняются и их не удалить.
Город, где я лежал на кровати год от года,
Заставит выпить глоток алкоголя
И выйти на воздух,
Отравленный ядом,
Вечно тлеющих сигарет и нескончаемых выхлопных газов.
Весенняя слякоть,
серый цвет.
Одноразовые стаканчики,
Выглядывающие из под снега,
как первые подснежники - о нет.
Город, съедающий одиночек,
Где обычный рабочий,
Отмотавший на заводе до ночи
Ползет в кабак и пьет,
чтобы забыть.
Тоску, печаль на дне своего бокала утопить.
И драки пьяных лиц,
Что так не ново для Потока.
И безразличие к чужому горю;
Где человек с улыбкою сидит без капли сострадания,
А подле, на снегу и без сознания,
На грани смерти человек лежит.
Культура потребления,
отсутствие норм,
Вседозволенность в выполнении,
А как итог: мы видим лица на скамье,
Что возле храма.
Расскинув телеса,
Вливали в бренные тела уж явно не святой воды бутыль...
1-8 марта 2019 года.