(Марине Р.)
Маленький столик. Соломенный свет.
Вопли в эфире о разной любви.
В тысячный раз начинаю писать твой портрет
И в сотый вздох застываю. ... Яблочный сплин
Хватает за плечи взглядами чуждыми,
Терзает слух гоготом и шепотком.
Где б среди этих улиц найти жемчужину
И никому не показывать? ... За столом
Время тянучкой детскою пишет дневник
Моего настоящего, где не бывает лиц и образов.
Кто-нибудь хочет плакать в "средние сорок три"?
Слепнуть и глохнуть без весомого повода?