дорогой бог, привет! я пишу из города нелюбимых.
сегодня весна, падает серый снег на наши серые плечи и спины. я хочу спросить тебя, почему нельзя сделать так,
чтобы мы полюбили
снова всех полюбили
снова нас полюбили?
дорогой бог, это больно, быть нелюбимым.
больнее, чем мизинцем об угол,
больнее, чем никогда не увидеть чудо,
даже больнее, чем выколоть оба глаза,
чем проиграть в казино все сразу,
даже то, что было взято в кредит.
нелюбовь воспаленным нервом болит,
пропиши мне что-нибудь, боженька,
я уже пробовал виски, таблетки,
оккультизм и даже лист подорожника.
я боюсь проснуться, а тут нелюбовь сидит
в кресле в позе вальяжного доктора Лектера:
«Уилл, разум в конце обязательно победит,
а потом сожрет тебя, как котлету»
дорогой бог, только не помечай как спам.
нелюбовь наблюдает, как я заклеиваю конверт,
я пишу тебе до того, как напиться в хлам,
я почти что надеюсь на твой ответ