Встретил я однажды где-то портрет,
Женщины, что так не смеется совсем,
Был в ее очах от страсти отсвет,
И я побоялся свихнуться от темы.
Что же ее беспокоит в тиши,
Данного сумрачным светом, холста,
Чей же голос красоту заглушив,
Сгинул во мраке в теченье часа.
Но в этой игре, что спасает меня,
Когда я смотрел, отреченно запав,
Мое чувство было ошейник ремня,
Того, что так душит адепта забав.
И сужая глаза до кошачьего сна,
Вдыхаяя ту пыль, что из теней гардин,
Я считаю, что солнце от этого дня,
В ее лике застыло, оно его господин.