Из мемуаров прошлых лет,
Прочел о том, как мир наш тлен,
Прозрел, и дал себе обет,
Не выйти мне, из этих стен.
Не дали мне забыть тех дней,
Где я младой, с мечтами юными
Провел десятки январей,
Сидя ночами лунными,
Узреть, прекрасных, дочерей.
Осталась бы надежды капля,
Мне встать с колен,
Но все та же сабля,
Рубит все мои мечтанья.
В заточении душит тьма,
Такая, что чернее туч,
И висит на ней тальма,
Аж не видно солнца луч,
Получить бы мне письма,
Да сорвать с него сургуч,
Увидеть те заветные слова,
Прочесть их вслух с тяжёлым вздохом,
И уйти, уже, с народом.