Ты сидишь за столом с Богом,
Подливаешь ему коньяк,
Плачешь, куришь и просишь строго
Не судить тебя натощак.
Говоришь, что в этом месте
Слишком сложно расти на свет,
Он показывает след от жести
Что впивается тысячи лет.
Объясняешь, что мало в мире,
Слишком мало открытых лиц,
Улыбается, дарит лиру,
Просит слушать пение птиц.
Но не ценят же, не лелеют
То, что дорого, наконец
И всё чаще себя жалеют,
Он показывает венец.
Возопила: «ну как же дальше,
Если боль притупляет любовь?»
Ты, конечно, меня постарше,
У меня всё играет кровь.
Говорит, не стареет лишь память,
А ему всегда 33,
Но и память нужно оставить,
Чтобы место хранить для любви.