Мертвые ходят по улицам нашей страны,
Хоть и бьется у них еще сердце.
Пытаются люди выше ползти,
Но ноги скользят по грязи.
Все эти персоны ходят угрюмые,
будто бы что-то произошло в их семье.
Как будто бы траур случился в стране,
Или кто-то сказал им,что умрут в нищете.
Ты сам творец жизни своей,
Никто не решит за тебя,
Умереть среди серых домов,
Или уехать в другие края,
остаться работать среди рабов,
Получишь заслуженный отдых
внутри пяти углов.
Выбор всегда стоит за тобой,
Быть свободным или остаться илотом,
И молча приклоняться своим идолам,
Но они в ответ лишь представляют, собой иродов.
Убей себя медленно или помилуй,
Избавь себя от лишних страданий.
Навряд ли кому то ты нужен.
Давно все забыли тропинку к могиле,
Где гвоздики давно уже згнили.