Владимир РАЙБЕРГ
Там нет базарного пошиба,
Там разносол палитры сух,
Царит гармония ошибок,
Но сокровенен чистый дух.
Все тайным светом окрылено:
Озноб зеленого лица,
На миг распахнутое лоно
И взгляд пасхального тельца.
Иного в жизни не представишь
И не познаешь до конца,
Ладонь под кровь свою подставишь,
Текущую из-под венца.
Морозит сине-голубое,
Полотна сшиты в паруса,
Древесным выдохом гобои
Швыряют звезды в небеса.
Царит затеянная пляска
Раввинов,
Храмов и холмов,
Весна не требует огласки,
Она спешит из вещих снов.
И затаенно Витебск дышит, –
Еще провинция, – не миф.
Врачует мир скрипач на крыше,
Судьбой изогнутый, как гриф.