Мы подводим черту, но на выходе снова круг,
возвращаясь к воротам рая, пройдя сквозь ад,
продолжаем любить, сотню раз предав
Мы и сами не знаем, кто Цезарь из нас, кто Брут
За оконным стеклом март свои акварели рисует
Только что-то сегодня на краски он очень скуп...
Лгут безбожно слова, а вот раны в груди не лгут
раны не от кинжалов, от тысячи поцелуев
очевидно, которые вечность не заживут