Нет, я не жалуюсь, я так;
Устала малость я от мыслей!
Купил бы кто их за пятак,
Пусть даже может и дурак,
Стихи мои, пусть, из корысти.
Товар конечно не ахти,
Но может всё же пригодится.
Что у меня ему пылиться?
Мне от стихов порой не спиться -
Над ухом Муза тарахтит.
А Вдохновение порой
Со мною рядом жаром пышет.
Прошу, спокойней будь, потише,
Устала я - оно не слышит -
Мой теребит опять покой.
Картины те же в голове:
Разлук, предательства, обиды.
Краёв тоски в любви не видно.
И даже как-то мне обидно...
Стихи счастливые, вы где?
Вновь лезут строки на блокнот
И сразу слышен шёпот рифмы,
И грёзы мрачные как грифы
Свои навязывают мифы...
Ах, если б всё наоборот!
Чтоб белым лебедем летал
Покой, владея всей душою,
С любовью, чтоб одной тропою
Идти, не чуя под собою,
От счастья ног. Чтоб гнев молчал,
Чтоб взор у зависти потух
И звон повсюду колокольный
Рождал молитву бы невольно
В душе открытой, сильной, вольной,
Изгнав из тела весь недуг.
Но сердце всё ж моё тиран.
Моё с ним в паре вольнодумство,
Стихам милее, знать, безумство,
но скрыть умеют так искусно:
Где правда в них, а где обман.