***

Ты говоришь люблю,
но греешь в кармане нож.
Я чувствую старую мглу,
меня оценившую в грош:

«Шанс выжить, равен нулю,
а выживешь станешь  другим,
который на праздник, к столу,
приходит извечно один.

И будет притуплен слух,
замедлится сердца бой,
хоть сразу нимб на петлю,
и стопку за упокой.»

Но, знаешь, я же не глуп,
и всё на краю вертел…
Блеск твоих сочных губ,
яркий, но всё же не спел.

Ты говоришь люблю,
но греешь в кармане нож.
А я-то привыкший к злу,
я тот, кто придумал ложь.