Когда погибшим потерян счет –
оценкою - миллион –
десятки тысяч за день - в расход,
надеемся на приплод,
мол, бабы новых детей родят,
чего нам их всех жалеть...
Во всеуслышанье говорят:
война, мол, пирует Смерть.
Но зря вы судите по себе.
Не праздник - тяжелый труд.
У вас машины убийства. Ей -
коса валилась из рук.
Давно пора бы комбайн - вперед,
по полю людских голов!
Но избирательна Смерть, и ей
не цифры важны, улов.
А люди умные, не хотят
руками они пахать.
Ракеты, бомбы - широкий ряд,
не драться чтоб, не стрелять.
А Смерть по прежнему - труд ручной,
тяжелый, каторжный труд.
И тянет с разных углов войной...
И сменщицы не дают.
Ангел Смерти. Эвелин де Морган