Исписана вдоль... и поперёк стихами тетрадь - всё только о ней.
Она была радостью тех странных дней
(«Была» принимай теперь за упрёк).
Я мог бы писать ещё и ещё, да был бы в том смысл, какой-то толк.
И КПД этих чёрных строк, на мой пересчёт, стремится к нулю.
Здесь я как пёс побитый скулю, а здесь всё прекрасно, она - моя муза,
Здесь снова моей души обуза.
Дальше по-новой - её люблю.
Господи, хватит уже этих стенаний,
Боли, обид, тяжких дум, расставаний,
Признаний в любви, и признаний, что - нет.
С меня хватит, прошу... дай верный совет?