в моей сумке ред-булл точно бак из сопливых метафор
вроде сладких на вкус, но стабильно сажающих сердце.
я пытаюсь задобрить тоску, заливая внутрь сахар,
но она мимикрирует в шум двадцати килогерцев.
с ним в колонки ворвутся опять твои пьяные речи,
я уже за пределами разума глохну и плачу.
ты с упора мне в спину стреляешь словесной картечью,
и я враз разбиваюсь,
наверное всем
на удачу.
.
мне в психушке дадут не рубаху, а, блять, плащаницу,
чтобы всё сочеталось с патетикой пошлой мещанства.
я читаю стихи голосам, чтоб зубами не вскрыться,
ведь иначе придётся
с тобой навсегда
распрощаться.