Пластами табачного дыма клубится безумие
В квартире моей, а выйдешь – и над страной,
И скорую звать бесполезно: наслушавшись зуммера,
Всегда попадёшь не туда – в ателье, в гастроном,
На почту… Как будто какой-то злокозненный фокусник
Реальность изрезал в салат и перетасовал.
И выбраться можно из этого морока полностью
Лишь с помощью разума, совести и мастерства.