Всё преходяще.
Мальчики…
Спилим деревья.
Розовым соком
Будет сочиться закат.
Разве должны
Болью тревожиться люди –
Той, что уже
Не оставляет надежд?
Время не ждёт.
Новые вырастут боги.
След в небесах
Прячется к тучам в карман.
26.03.19
Картина: Владимир Куш.