Она была чиста, и мир в неё гляделся,
Её превозносил, возвёл на пьедестал,
Но голубь прилетел и на неё уселся,
И, мягко говоря, святыню замарал.
И чей-то вздох потух, и чей-то вдох запнулся,
И в ком-то нарастал непочитанья гул,
И кто-то прочь ушёл, и кто-то захлебнулся,
И кто-то на неё презрительно взглянул.
И чей-то взгляд зачах... И кровь по жилам стынет...
Тускнеет на глазах прекрасный идеал...
Не лучше ли в душе хранить свою святыню,
Чтоб никогда никто её не замарал?!..
6.08.1988