Проходит всё: плохое и хоро...
Когда нибудь и я уйду. Харон
У Стикса дни считает терпеливо.
Всё канет в Лету: даты, имена.
Возможность говорить и обнимать
Останется навечно за обрывом.
И памяти обрывки занесёт
Песками не достигнутых высот
И пылью сотен разочарований.
А что потом? А что потом? А что...
Не хочется жить с призрачной мечтой,
Похожей на дыру в пустом кармане.
Но я такой: смотрю на облака,
И вспоминаю горы ЮБК,
И маленькую, горную долину.
Ту, что шептала мне: "Пора простить!"
Взмывает в небо смех от радости
Навстречу первым клиньям журавлиным.