Отдохнем, говорят, за каким-то мостом,
Верст отсюда, наверное, пять,
В отступлении думаешь только о том,
Как от роты своей не отстать.
А весна - пораженью природы под стать -
Грязь да снег с переходом на мат,
Но важнее всего от своих не отстать.
Вещмешок, сапоги, автомат.
В отступлении время день за два идёт,
А дорога - метр за три, за пять,
Да и скользко, порою, под снегом-то лёд,
Но важней от своих не отстать.
Рота меньше, чем взвод, восемь раненых плюс,
И такие глухие места,
Что и смерти, мне кажется, меньше боюсь,
Чем от роты сегодня отстать.
Рана что ли открылась - течёт по ноге,
«Сколь, не знаешь, ещё до моста?»
«Верст, наверное, пять.» «Пять? Немало, эге.
Как бы нам от своих не отстать.»
В сапоге, верно, кровь - ишь, захлюпало как,
Посмотреть, где посуше в кустах? -
Нет, не буду, пожалуй, терпимо пока,
Можно так и от роты отстать.
Тяжелей автомат, кровь всё пуще в висках,
Мать уже поминаю твою,
Потому что моста одному не сыскать,
Я последний уже, отстаю...
На пригорок поднялся – да это же мост!
И улыбку держа до ушей,
Хоть и падаю всё-таки, но в полный рост –
От своих не отстану уже!