Любовь живёт четыре года.
Влюблённость меньше -
только семь.
Сей парадокс известен тем,
кто жил влюблённостью глубокой.
И наваждение лелея,
летели годы словно дни...
Казалось в мире вы одни.
И страсть одна,
и вы взрослея
умеете её питать,
то нежным словом, то порукой...
Но странно: изредка как мука
желанная сия печать,
то сладко греет, то опять
сжигает сердце, вены, душу.
И вот тогда мы это душим
боясь бездушным пеплом стать.
В том лишь природа виновата,
Простые козни строя нам.
Но тот кто понял этот срам
к природе подойдёт предвзято
и понимающе отвергнет
инстинкт, сулящий им приплод.
А год семнадцатый идёт,
и пылкость ваша вам чрезмерна.