Усталый взгляд
скользящий мимо,
тоска в глазах
седого пилигрима,
убог наряд
и пот с виска...
Смотрю я в зеркало,
узка
стеклянная бойница,
но за спиной
седого пилигрима
я различаю
всё же лица
из далей
выжженных войной.
От горизонта
за плечами
ко мне стремится
прежних дней поток.
И как бы не был
слаб очами,
но не заметить
я не мог
как явь
в потоке том двоится.
Вот образ истинный
и образ ложный,
но отличить их
невозможно,
их надо чувствовать...