Задумал как-то написать сонет,
Но, помню, как я ни старался,
Сонет никак не получался -
Наверно, слишком я плохой поэт.
Сидел я день, а может целых два -
Уже и не припомню даже,
Мне был тогда процесс лишь важен,
Но рифма тут моя была мертва.
Куда я с ней не обращался:
И в голове своей копался,
И даже в книжечки стихов залез.
Ответа не нашёл – как будто нет.
Ну, думаю, какой же я балбес.
Решил рассказ писать; и вот – сонет.