Мне кажется, что дома нет нигде.
Везде, куда судьба бросает
Находится какой-нибудь поэт,
Который мне докажет - не бывает
Комфортно и удобно жить тому,
Кто выбрал потонуть в себе до края.
Кто видит в человеке огонёк,
Его преобразуя дальше в пламя.
Кто ежедневно хочет превратить
Характер свой в искусство. Кисть зажата
В руке и пишется портрет.
С утра посмотришь - холст опять помятый.
Ведь так ты и живёшь из года в год.
Портреты пишешь и ломаешь судьбы.
То линия не та - нужно ровней,
То цветопередачу можно лучше.
И видимо, не суждено найти мне дом.
Не зря сказали люди как-то в песне,
Что привыкать к чему-то - баловство.
Дорога - дом, и здесь любви нет места.