От кофейной гущи ждём пророчества,
Даже если есть, то разве сбудется?
В чём мы измеряем одиночество?
В днях, бокалах, бесконечных улицах.
В суете и в лицах озадаченных,
В ожиданьях, что нам уготовано,
В минутах, что на глупости потрачены,
И в непогоде, если сильно холодно.
Ты загляни в себя, спроси, что хочется,
Быть может неподдельного, не мнимого?
Казалось, этот дождь никак не кончится,
Мой черновик был скомкан, но помилован.