Блажит туманная весна,
чуть приоткроет сна завесу,
и снова тешится она
над нашим к жизни интересом.
То скроет важный поворот,
то неожиданно опасность
в тумане взгляду предстаёт,
то вдруг сюрприз являет ясно.
Она нас топит, как река,
течёт, как медленная песня.
И где реки той берега,
нам очень долго неизвестно.
Передвигаясь кое-как,
мы видим мутные гравюры.
Попасть готовые впросак,
бредём, как призраков фигуры.