Внимая ропоту толпы,
То есть , её отдельным гражданам,
Он направляет ход строфы
В колючий сон малоэтажного
Микрорайона, где стена
Фабричная, в цветастом графитти,
Где вся рабочая страна
Из года в год стоит на паперти.
Где водку пьют под фонарем,
Или коньяк, весьма сомнительный,
Где исчезает день за днём
Душа народа победителя .
Где, каждый угол бьёт под дых,
А в каждой подворотне - пасмурно,
Где каждый стих похож на стих
В котором ничего не празднуют .