эта картина из тех, что пылятся на свалке.
искажённые грани искусства должны сгореть:
«дорогая,
не одолжишь зажигалку?» —
свистит надо мною плеть.
полотно умирает. рисунок тлеет,
словно ночной мираж,
его жизнь только в нашей власти.
эта «story» могла быть длиннее…
я держу, чуть дыша, карандаш,
ты берёшь в свои руки ластик.
выходит шарж.