Вдовеет край, кормящий к бойням рать,
Молящийся на острые секиры;
Окно в Европу ими прорубили,
И продолжают двери прорубать
Для ходоков.
А у судьбы «особенная стать».
Но кто уймёт ей боли в пояснице
На тыщу вёрст острожных от столицы,
Стоптавшей на этапах букву «ять»
За дураков?
Теперь в лакуны залетают птицы,
Клюют остервенело тишину.
Но край, не наигравшийся в войну,
Пытается на мир облокотиться
И сдвинуть ось.
Ты разберись, когда начнут стрелять,
И кто здесь прав, и кто здесь виноватый?
Потом могилы выроют лопаты,
На Божью уповая благодать
И на Авось.
18.01.2019