У каждого Поэта своя боль.
Своя болотина. Своя излучина.
Свое деление на ноль
здесь по-иному Жизнью вспучено.
Но исцеление Одно:
Перо-бумага...
Голос Детства -
тем звонче нам,
чем ближе дно...
И тем видней
святое Действо.
У каждого Поэта ворох слов,
будящих, гонящих к бумаге.
Так в Праздник призывали стяги
всех приглашать на пир и плов.
У каждого Поэта свой ответ.
Я свой держу,
идя с Полком Бессмертным.
Не барышевым, прибыльно-оффертным.
А резким, словно Да иль Нет.
Примечание.
На фото я на Красной Площади с портретом орденоносца отца.
9-ое мая.
Идет Бессмертный Полк.