Не видя смысла ни в жизни, ни в смерти,
Верчусь на шампуре прощенного мещанина,
И все меньше хочется выходить из квартиры
Из мрака прошлого во мрак грядущий.
Не умея даже вылечить горло простуженное,
Я теряюсь в многообразии форм печали,
Непочатый край бесталанности лишь омрачает
Ощущение неминуемости здоровья,
Так, припав к изголовью,
Больной отвлекается на посетителей,
Которые по сути собой просители
Денег взаймы или той же любви.
Не в моготу уже просто идти,
Как раньше, собой тормошить улочки,
Скрепя черствой, дешевый булочкой... -
Вперившись в даль, сидеть да курить.
Тишину в лицах стараясь найти,
Сакральность надеешься обрести в другом,
Который по сути последний герой,
И уже совсем даже не романа,
А обычной романтической драмы,
В которой по сценарию все плохо кончится...
Но, как идиот, ждешь все же любви. И, в общем-то,
Зря, потому как ничто ее не предвещает.