Идёт весна за клином журавлиным
По латкам серым страждущей земли.
Скворец заливист, пеньем соловьиным
Тревожит пылко души и умы.
В полях просохших пыль столбом от борон,
И гул в надрыв охрипших тракторов.
Бдит со столба во фраке чёрном ворон,
Стрясая пыль опрятно с рукавов.
Трава покоится под слоем зяби –
Не до неё – ни солнцу, ни земле.
И хорошо, что дождевые хляби
Не искупались в солнечном тепле.
Пройдут деньки, настанут влаге сроки,
Когда покинут пашню трактора.
Объявят брату сплетницы-сороки:
Смотри внимательно: росткам – пора!