На пепелище мыслей рождается мечта.
Растёт она, бурля,
А чувства бывшие,
Прогнив,
Ей почву удобряют.
Когда же счастья миг родится,
Вскрикнув,
Он молнией сверкнёт,
И серость превратится в тьму,
Поддержку потеряв,
А свет извне придёт.
Того, что было — нет.
Но то, что будет — жду я с нетерпеньем.
Ещё не осознав ту муку,
Которая грядёт неумолимо,
Гоню со страшной силою
События вслепую.
Но не торопятся они:
Плетутся, чуть дыша.
Но в жизни радость есть,
Иначе не было б охоты
О зарождении мечты писать.
Хотя мечта ли это?
Быть может это лишь желанье?
Желание уйти,
Скорее отдалить ту ненависть,
Что называл любовью,
То раздражение и злобу,
Которые я счастьем называл.
А может всё гораздо проще?
И ЭТО скука лишь одна?
И стоит только рассмеяться,
И этим жизнь переменить?
Но искренность не смог придать я смеху.
Ведь смех мой — ликование от встреч,
Которые
Разлуку повлекут
1987 год