Я выпью свой тринадцатый бокал,
Как водится, уже в конце апреля.
Апрель — мой друг, начало всех начал,
Впустивший в мир пройдоху-менестреля,
Воспевшего тоску и серость — быт,
За что иными изгнан и не принят,
Охаян не единожды и бит
Морально, правда. Боль, увы, не сгинет.
А не спешит сдаваться словоблуд —
Привык в пинках искать поддержку музе.
Не мазохист, так и судьба — не кнут,
Когда мурлычит белый кот на пузе.
Долой печаль! Весну пора встречать!
Метель ревёт и бьётся птицей в стёкла!
Вот мой бокал. В устах застыло: «..ять»,
Но до апреля суть души замолкла.