Нет, я не жду разумного ответа
На весь тот бред, что я порой плету,
Но много лет весенние рассветы
Я провожаю с болью поутру.
Я, как струна, упругая на грифе,
Закрученная силами извне,
Бесславно бьюсь душой своей о рифы,
Разбросанные в преданной стране.
Где всё святое попрано борделем,
Где правят Зло и адский звон монет...
Иду по бесконечному туннелю,
В котором света не было и нет.
Кругом разруха, олигархи – в спайке.
С тех пор ещё остались на коне,
Когда страною правили чубайсы,
Когда гайдары княжили в Кремле.
Прошло немало лет с переворота,
Но так же стонет бедный мой народ,
И каждый год с "надеждой на погоду"
Он от престола благодати ждёт.
Но кто услышит? Разве только леший,
Что на болотах северных живёт?
Иль, может быть, Господь своей депешей
Вдруг перекроет мразям кислород?
Где светлый Ум, где Совесть и Удача
Для разорённой, раненой страны,
Истерзанной и утонувшей в плаче,
Но не склонившей гордой головы?
Москва,
30.03.2019