Ты пишешь мне письма, простые.
Звонишь, забываешь дышать.
На улицах: слишком, пустынно.
Там, время, вновь крутится вспять.
Останки, пропущенной раны -
Тот рай, где ты мог бы создать,
Любовь.. но, теперь, вспоминая,
То эхо, смеюсь я, опять..
И ветер( такой безупречный!)
Огонь(тот, что призван сиять)
Мой Мир - словно, нежные плечи,
Целует, меня. P.S. В АРТ.