Посвящение старому журналисту
Язык становится всё суше
И приземлённее мечты,
О быт и ложь истерты души,
Не верим в мир ни я, ни ты...
И юношества отблеск, отзвук
В закатном видится огне,
Диктует память злую прозу
Тебе и эти строчки мне.
Опять с обидой шепчешь в ухо
Что обух крепок, плеть тонка:
«Надежды рухнули. Разруха
В мозгах, в стране… Кругом тоска...»
Вдруг вижу: у стены забора
На тёплой южной стороне,
Пробилась зелень среди сора,
И тянет пальчики ко мне…