я напишу эти стихи кровью.
ладонями души притронусь
к имени твоему в конце,
если бы не было больно,
я бы и не писал совсем,
самый глупой и искренней болью
я страдаю, чтобы дети твои прочитали,
улыбнулись и тихо сказали,
что так не бывает,
что так не бывает,
своей милой маме сказали :
там было...
холодное раннее утро.
я не надеюсь, что кто-то
сможет понять, не нужно.
мне не грустно - пусто.
состояние, когда тебе не весело,
но ты точно не повесишься.
ты крутишь моменты в памяти,
они отражаются каплями -
в твоём беспамятстве.
ложатся рядом с бумагою
и растворяются в пустом взгляде.
корабль. те, кто знают, конечно, знают,
как тяжело сейчас плеваться словами.
когда справа душа, слева её бичом
подгоняют, а корабль другой тонет
и не понимает,
зачем он шёл за таким кораблём.
если есть много других,
красивых и сильных.
строки написанные кровью о них,
не от бессилья, а от самого
сильного в мире ливня...
света. если бы не было света,
то и меня не было бы на свете.
я где-то ходил бы. и замечтался
в самой тёмной в мире ложе.
умирал бы потом, и думал, кто же я,
зачем я жил, и для кого же
я лишь просто, кому должен,
сколько в мире прохожих, и сколько можно...
где-то бы потерялся на твоих берегах,
и писал бы не кровью, а кровью в словах.
обо мне. эти строки обо мне. я - инородное
тело в системе ваших прав.
самая сложная в мире тема, но -
самая простая для вас. если суждено
так кровью наслаждаться, то я буду это делать,
даже, если не удастся. испишу себе
все стены, даже, если крови нет,
даже, если я не с теми, то и вас там тоже нет.
в моей искренней системе
о тебе. эти строки о тебе. ты -
лунный отблеск счастья, по несчастью подаренный,
однажды я нашёл тебя, не требуя себя найти.
и сколько б не было судеб, и сколько б не было слов,
самое светлое чувство строчками катится в стол -
именем твоим по страницам бумаги.
ну, а я? догораю. исчезаю и падаю.
не прошу поднимать. мне и не надо. разве важно,
когда нелюбимые падают?