Город дышит в спину, гонит бежать от самой себя.
Это бег по кругу – круг – априори – замкнут.
Голод воем стоит внутри с головы до пят,
Город крошит безе в кулаке воздушные замки,
Голод будит ночью: сушит горячесть губ,
И ломает пальцы дрожью свинцово-крупной.
Если завтра придет, и на горло ногой наступит,
То мне кажется, что я встать уже не смогу…
Это кончится там – за поворотом бреда.
С среду, к обеду, в чистый четверг, испачканный алым-алым.
Джек мой, Джек, пряный запах снежного следа
Этой весной на черной земле расстаял…
Город дышит в спину, смертью глядит в лицо.
Я ведь справлюсь? Справлюсь? Справлюсь, в конце концов?
Мне самой не верится, глухо болит душа…
Поднимаю ворот и ускоряю шаг.
30 марта 2019 г.