Есть дела, в которых я бессилен,
Трудно их творить на злобу дня,
И, наверно, в сборную России
Вратарем не вызовут меня.
Говорят, нужна игра другая,
Мячик получил, вперёд лети,
Только Вася в сборной не играет,
Этих вот не ведает рутин.
Но в субботу, выпив граммов триста,
Добрым супом радость закусив,
Я себя считаю пианистом,
Чей мотив так искренне красив.
И поэтому большой, послушный,
Над своей нелепостью смеясь,
Я слагаю строчек простодушных
Добрую, затейливую вязь.
Знаю, что, не буду я в ракете,
Покорять космический рубеж,
А потом на сказочной планете,
Обучать биоников-невежд.
Знаю я, не стать мне инженером,
- Не могу машин изобретать,
И в костюме грязном, светло-сером,
Двигатель мне вечный не создать.
Пусть я не выращиваю розы,
Не умею в казино играть,
Впереди большого паровоза,
Также мне, увы, не побежать.
Но пускай мгновения неказисты,
Но и нет больших за мной грехов,
Стану-стану я большим министром,
Моих добрых, озорных стихов.
И открывши свой учебник школьный,
Дальний правнук скажет "П р о ч и т а л!
Дедушка поэтом был достойным,
Жаль вот только в сборной не сыграл!".