взорвался дождь, и плакала рябина,
влетел под крышу голубок,
как далека за окнами равнина,
как близок речки голенькой мосток,
деревья подросли как будто бы за зиму,
иль просто снег сошел с земли,
и первый дождь в необозримой
холодной мотыльком парит дали.
мотыль тот белый очень смелый,
крылами уж стучит в окно,
весна, я за рояль опять засела,
и грустное звучит мое фоно.
все чаще стих срывается на прозу,
ее все чаще требует душа,
воспоминаний сладостную дозу
хлебнет... и плачет, чуть дыша...
ах, проза, проза прошлого весной
становится все больше поэтичной,
как вдруг становится лесной
простая ягода тепличная...
и все мне кажется знакомым,
и не в новинку скучная простуда,
а помнишь, как в беседочке за домом,
мы обрели на век с тобой друг друга?
ты в первый раз в любви тогда признался
под розоватостью грушевого цветенья,
и дождь весенний разом расплескался,
и мотылек пугливый сел мне на колени...
и мы, оцепенев, спугнуть его боясь,
ах, глупые, уже не целовались...
воспоминания, ах, ваша, ваша власть,
вы с этим мотыльком уж не расстались!