Звучит свирель в ночи. Пастушьи трели?
Бог весть...Но оживает тьма.
А ноты всё летят, бессмысленны, без цели,
Как жизнь сама.
Не голос, не мотив, волнуется крылато
Дыхание сие.
Исполнясь пустоты, трель вдаль несёт куда-то
Своё небытие!
Не вспомнится ничем, себе не растолкую,
Куда она звала;
И, слушая её, уже по ней тоскую,
Как будто замерла.