кружит голову воскресенье. каждый раз, как в последний путь. я на острове невезений, но когда-нибудь да проснусь. если выживу, то оставлю пачек пять никаких стихов. с незаточенной дикой саблей выживается нелегко.
если к старости не повешусь и не сгину в глухих тенях, я вам всё расскажу про нежность, лишь бы выслушал кто меня. лишь бы мой не отнялся голос, а надежда - не гиблый сюр.
я отхаркиваю влюблённость. и отхаркивать буду всю.
не поймите меня превратно, поколение скорых клятв. я из пепла рождаюсь в марте - без весны мне никак нельзя.
пару лёгких, как два Грааля, я наполню совсем другим. тем, что вышло за грань реалий и навряд ли вернётся к ним. тем, что выжжено, словно поле, и обронено, будто миг.
кто впускает любовь в ладони, непременно сжимает их.
рефлекторно. железной хваткой до последнего давит пульс, превращая в ничто заплатки. за укусом - ещё укус. и с надменной своей высотки рассмеётся тоскливо так.
но кто зеленью чистой соткан, не танцует из уст в уста, а вальсирует в рамках пары, не забыв ни одной из нот. лишь надежда совсем пропала - мир подавится новизной.
я хочу, чтоб лоза сквозь ниши прорастала в глубины стен. только вряд ли меня услышат с ветром делящие постель.
сутки вьются по шее лентой, отдавая приказ простой - закопать на четыре метра всё, что я называл весной.