Летят в Россию обезумевшие птицы,
Им не по нраву сытой жизни тихоход,
Они не верят, что плохое повториться,
Ещё впускают, говорят, последний год.
Не остановят их холодные рассветы,
И градус времени давно тридцать седьмой,
Ещё не вписаны в закон для птиц запреты,
И летом климат все же мягче, чем зимой.
Там клюй, где хочешь, попивая из бидона
Лишь окольцуют и поставят номерок,
Чужая родина, а здесь родная зона,
И сверху гадить может каждый с задних ног.
Там за чириканье дадут с мешка пшеницу,
И в книге красной разместят размах крыла,
А можно влезть в чужой котел и там свариться,
Хоть каждый каркает на добрые дела.
Здесь вставят в клюв свисток и выдадут мандаты,
И вычтут с премии за порчу и поклёп,
И банкой колы не торгуют автоматы,
И за полёт по самоволке - выстрел- шлёп.
Мне по душе читать рассказы глупых уток,
Дробинок много для охоты и забав,
А муляжам в шкафу на полке не до шуток,
Глядя на тех, кто оказался жив и прав.