Тихая, милая, кроткая,
Совесть я не продам.
Память твоя короткая
Груз моим всем годам.
Ветер волос коснулся
Цвета в полях пшеничного.
Вроде б к себе вернулся,
А всюду чужие лица.
Если бы смог тогда я
Высчитать чёт и нечет,
Была б совсем другая
Жизнь, что не бьёт, а лечит.
Улицы изменились,
Стали заборы выше,
Кое-где надломились
Старых сараев крыши.
В рост мой, почти, крапива,
Луг за двором не скошен.
Сердце слегка заныло,
Вспомнилось, о хорошем.
В двух, трёх шагах от тына
Выперлись с земли кочки,
Ластится там к рябине –
Матери, клён – сыночек.
Тихая, милая, кроткая,
Совесть я не продам.
Память твоя короткая
Груз моим всем годам.