Родня стоять осталась у порога
И Белогорье на Дону, прощай.
Автобус едет медленно. Дорога,
А за окном цветущий летний рай.
Прощально машет ветками берёзка,
И одуванчиков летит за нами пух,
А горизонта тонкая полоска
Всё ширится...и думается вслух.
Прощайте и приеду ли не знаю,
Ведь у судьбы на карте сто дорог,
А, как известно, мы предполагаем,
Располагать лишь может только Бог.