усталый дождь прошлепал по дороге
и стало снова тихо и темно,
и только гор суровые отроги
как светлые глаза глядят в окно.
ты рядом спишь привычно и блаженно,
и я ловлю дыханье ровное твое,
а я не сплю всю ночь обыкновенно,
лежу и сочиняю стихотворение мое...
о чем оно? опять о счастье?
о ненаписанном романчике ночей,
о бережно расплесканном ненастье,
об умирании расплавленных свечей,
о цвете осени, что ускользает
в тревожный зазеркальный океан,
о книгах тех, что что-то знают,
о том как любит страстно капитан
красивую блаженную девицу,
живущую теперь у каждого в душе,
о том как можно просто удивиться,
как сладко с милым в шалаше,
и обо всем, уже написанном когда-то,
или задуманном давно,
о горьком дыме родины кудлатом,
застлавшем утром синее окно...
на улице опять простынное безлюдье,
как я люблю предлетнее тепло,
и пчелки ползают на блюде,
и ветер это все колышет полотно.
проснуться бы и записать
пришедшее под утро вдохновенье,
но ангелок луча, упавший на кровать,
крылом смахнул моё стихотворенье!