***

Поэт, скорбя о том, чего уж не случится,
Переживет во снах свою мечту.
В руках его невольно терцина заструится.

Снова вспоминая золотистую весну,
Напишет будто бы художник он картину.
И чувств своих он навсегда в плену.

В ней увидишь необъятных грез долину,
В ней увидишь не погасший свет,
И пронесшихся надежд лавину.

В ней слышен четкий шаг прошедших лет!
Палитрой золотистого рассвета,
Призраком смотрящим в след,

Эскиз любви вбирает нежность силуэта...
Образы, что память нам хранит,
Последняя отрада для поэта.

И здравый смысл говорит:
"Забудь скорее все ты это!"
Но душа все так же тянется, болит...